Lá vai ela, a dona do nove,
No seu belo existir
Que comove.
E provoca poesia.
Caminha, serena,
Deixando beijar-lhe, o sol,
Sua pele morena.
Estonteante,
Desperta o olhar disperso do passante
E deixa inquieta a praia.
E radiante.
Aquele Posto Nove, o velho e bom,
Da musa do Vinícius e do Tom,
Apaixonado, rende-se à sua beleza
E hoje aplaude, de pé,
Sua realeza.
E mesmo o azul senhor
De tantos mares e marés,
O portentoso Atlântico,
Em reverência,
Beija seus pés.
Categoria: Diversas – 2005-2013 – (em produção)
Sorriso Aberto
Pela janela eu acompanho aquela moça
Que espalha alegria quando passa
E passa dos limites quando espalha
As suas maravilhas pela praça.
É o preço que se paga por seguí-la
Manter-se o tempo inteiro apaixonado.
À espera de que venha, colorida,
Ou volte em seu vestido estampado.
Olhando os tantos olhos que a seguem,
A moça distribui fartos sorrisos.
Alguns que, de tão lindos, não se esquecem,
E outros que, divinos, são precisos.
Eu penso em poesias mas não verso,
Me calo, extasiado, na janela.
E a moça vai passando em seu destino.
A sina em que ela segue. De ser bela.
trova tuiteira – 101
de todos teus belos encantos
já nem sei o que mais me seduz.
nos meus caminhos, e são tantos,
só escolho seguir tua luz.
A boca vermelha.
A boca vermelha. Da atriz
Boca que todo homem,
Desde garoto,
Sempre quis.
Boca que, mesmo calada,
Muito diz.
Boca de muitos beijos,
Mas só um dono.
Boca de tirar o sono.
E a paz.
Boca que não se esquece
Jamais.
Rara.
Um poema.
Exuberante, na tela do cinema.
E tão bela.
A melhor personagem da novela…
Maravilhosa boca da atriz.
A boca vermelha. Da Chris.
trova tuiteira – 100
Quando você posta esse retrato,
De fato, o que faz é covardia.
Rouba o meu sossego e, estupefato,
Só consigo responder com poesia.
já junho
muita chuva. noite segunda de junho
tão encharcada quanto fria.
no moleskine aberto, a tinteiro em punho
escreve que eu te amo. em poesia.
Flor-da-Chris
Linda flor, a flor-da-Chris
Mais bela que a flor-de-lótus,
Muito mais que a flor-de-lis.
Não é flor de se por em vaso.
Não é flor de apenas um dono…
É flor pra deixar plantada,
Pra mostrar pra namorada
Em linda tarde de outono.
Pra dar em troca de beijo.
Dizem que a flor é encantada
E realiza o desejo
Que, quem a viu, sempre quis.
Mais bela que a flor-de-maio.
Linda flor, a flor-da-Chris.
teus e meus
meus olhos nos teus olhos refletidos
testemunham incrédulos tua beleza
que inunda o meu peito de certeza
e revela sentimentos escondidos.
teus olhos nos meus olhos são bem-vindos.
inevitavelmente inspiradores,
despertam o mais belo dos amores.
e me fazem mergulhar em sonhos lindos.
trova tuiteira – 102
em sonhos, delírios, devaneios
teu corpo visita a minha mente
beijo a tua boca. e teus seios.
preso em tuas coxas. ardentes.
tua vontade
se só eu, de nós, sinto saudade
que por maior que seja, ainda é vã;
se o que te guia é a vaidade,
(a que, eu já te disse, é a vilã!)
se o que te excita é a liberdade,
a despertar tua alma cortesã…
que seja feita, assim, tua vontade…
mas quando acordares só, pela manhã
perceberás que a vida, a de verdade,
nem sempre é uma foto no instagram.
Carnaval
O carnaval que eu gosto não está nas ruas,
Não está tampouco em coloridos foliões.
Não está nas moças esculpidas, seminuas
Nem nos desfiles que enfeitiçam multidões.
O carnaval que eu gosto é mais sereno,
Sem batucada, sem bloco. E sem escola.
Tem meu calado querer teu corpo moreno
Que, doce, evolui. Como samba de Cartola.
quase nada
já nem pede tanto: um solo de violino,
respirar e, respirando, tragar maresia;
de novo amar como amava, quando menino,
para encontrar o que perdeu, sua poesia.
silêncio
tua ameaça de ostracismo
revelou-se, pois, levada a cabo.
descabido fruto do cinismo
a condenar-me, fora eu diabo.
calo-me. alternativa ao pranto.
inútil é dar-me ao desespero
se, desesperado, me ataranto
com meu inócuo destempero.
corte profundo, lobotomia…
inércia. que me faz mais forte.
necessária pausa na agonia
que vez em quando brinda à minha morte.
tostines
ninguém responde por mais que eu questione
(há tantos anos me mantenho curioso)
se a saudade é combustível do insone
ou a insônia alimento do saudoso…
01/12/11
meu anjo, meu doce,
minha amiga,
parceira na labuta,
companheira de luta,
boa de briga.
sempre musa.
mudou a vista.
o que era praia,
virou Paulista.
mudou, bastante, a geografia.
mas não há de sumir,
nem morrer,
a poesia.
por que morreria?
são só os melhores desejos…
um bem querer sem fim,
um mundo perfeito,
que trago no peito,
dentro de mim.
e é ele que eu quero que aconteça
na tua cabeça,
no teu dia-a-dia.
uma vida de conquistas,
mas em harmonia.
e que cada passo teu,
junto ou não do meu,
encontre alegria.
que nunca mais haja dor,
só exista amor, amor e amor.
e que o carinho a te cercar seja tanto
que tenhas certeza que vem de Deus
esse acalanto.
que possas escolher,
que possas fazer,
ter
à disposição,
coisas que te preencham a alma,
a mente,
e o coração.
que viver feliz pra sempre seja o teu lema!
que se mantenha perene a sensação de paz.
e que teu único problema, teu mais terrível dilema,
seja escolher o sabor do teu häagen-dazs!
na morada
não sei se sinto o que sinto
por vaidade ou instinto
ou se por medo do nada.
mas o que é fato inegável
é que mesmo que instável
meu peito é tua morada.
Foucault
Tuas sagitarianas coxas, são lindas.
Tuas mãos em minhas mãos, são bem-vindas.
Amo teus modos. Teus traços.
Amo teus caminhos. E teus passos.
Largaria outros sonhos pra trás,
Perderia o juízo. E a paz.
Deixaria de ser o que sou…
Para ser o seu livro do Focault.
180 dias
difícil é resistir a te dar mais um poema,
fingir que a distância não é problema
e que não encontro saudade
em cada canto quieto dessa cidade.
difícil é cessar o verbo,
cassar o verso,
calar.
difícil é te amar.
mais ainda é parar,
é uma espécie de vício
que sempre volta ao início.
é uma espécie de hospício
de só um louco.
difícil é pouco.
é mais que isso,
é o inferno.
angustiante.
bem pior que o de Dante.
difícil é tirar você da cabeça,
por incrível que pareça,
depois de todos esses dias,
de todas as poesias
ainda há muito de você dentro de mim.
não era pra ser tão difícil assim.
trova tuiteira 100
pela pele branca, encadernada,
correm versos em lágrimas roxas.
como já correu, apaixonada,
a minha mão pelas tuas coxas.
trova tuiteira 099
saudade é grito calado,
velado, que ninguém escuta.
saudade é alma do fado,
é foda. é filha da puta.