A me proteger da tua
Indelicada frieza,
E inexplicável escassez
De caráter,
Apenas o exército de poetas
De versos,
Diversos,
Contundentes,
Estrondosos,
Que invoco, em apuros.
Quando a solidão,
Cruel carrasco,
Me enforca,
Salvam-me as palavras
De Garcia Lorca,
Que traz consigo sempre
A inestimável ajuda
De seu amigo de língua,
Pablo Neruda.
Cecília Meireles, meu escudo,
Contra teu ódio, indiferença,
Quase tudo,
Não abandona a luta.
É guerreira,
Como os heróis de trincheira,
Mário de Andrade
E Bandeira.
E o que seria de mim
Sem Fernando Pessoa
Que, às vezes disfarçado,
É incansável, é valente,
Ao meu lado.
Se desprezado,
Quase sucumbo ao ataque,
Mas rogo,
Pela força de Bilac,
Que não foge
À mais violenta
Das batalhas.
Quando a tristeza é
Mais forte
E, já beirando a morte,
Rendo-me e
Sinto saudade,
Curam-me os poemas
De Carlos Drummond de Andrade.
Sá-Carneiro, amigo,
Tantas vezes abrigo
Do perene perigo
Da sala vazia.
Do calor que nos unia,
Perigosos resquícios…
Prontamente eliminados,
Por Vinícius.
De Shakespeare, os sonetos,
Poderosos amuletos,
Para a guerra
Pela vida.
Injusta vida
Longe de ti.
Estilhaços de dúvidas e a incerteza,
Se invadem a fortaleza
Em que me escondo,
Num ato hediondo,
Levam-me ao chão.
Febril, não mantenho o controle
Da mente
Novamente
Insana
Mas guia-me ao meu leito,
Mário Quintana.
Hosana!
O breve murmúrio
De um homem
De luto,
Cansado da luta.
Quem escuta?
Quem ampara esse
Pobre poeta que já nem sabe o que quer?
Manoel de Barros, Gonçalves Dias
E Charles Baudelaire!
Vivo, assim, eu, pois, melhor que ti!
O poeta por mais que sofra, sorri!
Tu, com teu silêncio
Inescrupuloso,
Orgulhoso,
Teimoso,
Desastroso,
Viras cárcere,
Condenada por Camões,
Que te leva aos porões.
Menotti Del Picchia te tranca,
Bocage insulta,
E Florbela espanca!
Publicado por Marcelo Almeida
Não gosto de salada russa, de roleta russa nem de montanha russa.
Pra não parecer implicância, gosto, muito, de Maria Sharapova.
Não tenho a voz do Sinatra.
Não tenho os olhos do Mel Gibson.
Não tenho os cabelos do Richard Gere.
Não tenho o abdome do Brad Pitt.
Não tenho a poesia do Chico.
Não tenho a conta do Bill Gates.
Darwin quer mais é que eu morra!!!
De qualquer maneira, sigo. E vou fazendo a minha parte nesse mundo.
Nunca matei um mico-leão-dourado.
Nunca derramei petróleo no oceano.
A última vez que fiz xixi na piscina, eu tinha uns 8.
E, que fique bem claro, não votei no Lula.
Sou Marxista convicto. Estou falando do Groucho.
Às vezes consigo enxergar algo com um ano de antecedência.
Mas acho impossível deixar de atrasar vinte minutos pra qualquer compromisso.
Acredito em Deus. E acredito que Ele pode sempre criar algo melhor a partir de algo bom.
E por isso fez a mulher.
Acredito ainda que o homem pode sempre criar algo pior a partir de algo ruim.
E por isso fez os pickles.
Confesso que não me confesso há um bom tempo. Uns 29 anos.
Contar meus pecados aos padres… Não sei… Os caras bebem em serviço. Não confio.
Mas procuro amar o próximo. Só que faço exceção aos flanelinhas.
E também ao cara que pendura balas no retrovisor do meu carro: primeiro porque pendura e depois porque sempre é alguma bala que eu não gosto. Pendura m&m´s, porra!
Sou homem de palavra. E palavras.
Admiro os que sabem usá-las em seu próprio benefício.
Fico pensando no que Noé teria dito pra esposa pra convencê-la de que as baratas não podiam ficar de fora…
Gosto de escrever. Gosto de ler.
Durante muito tempo a única coisa que eu lia era a seção de esportes do jornal.
Em um certo momento diversifiquei a leitura.
Acho que foi quando o Flu caiu pra terceira divisão…
Então, Jorge sentou praça na cavalaria. E eu estou feliz porque também sou da sua Companhia…
Sou maluco pela minha Ana Carolina.
Persisto em ser romântico.
Amém.
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